Ya no me impresionan los cadáveres. Después de veinte años cubriendo homicidios, uno aprende esto: un cuerpo, en cuanto deja de estar vivo, se parece más a un mueble olvidado que a una persona.
Pero a ellas no podré olvidarlas. O al menos eso creo.
Bajaré al sótano por última vez antes de que se las lleven. Estoy en mi casa, después de todo.
Las observo con atención, apiladas una junto a la otra, como si fueran una encomienda lista para ser enviada. Solo hay piel seca pegada al hueso; si alguna vez hubo algo entre medio, ya no queda nada.
–Pobres chicas –murmura alguien detrás de mí.
